„Was wenn ich versage?“, dachte Kenar bei sich. „Wenn ich der Geschichte mit meinen Worten nicht gerecht werde?“ Sie fröstelte, obwohl in dem gemauerten Ofen ein warmes Feuer glimmte. „Der Stab wird mich ablehnen… Dann käme Schande über meinen ganzen Clan und meine Mutter... und“ „Kenar!“ Die Stimme von Enda riss sie aus der Flut ihrer Gedanken und Ängste. „Kenar von Jebel du schaffst es, vertraue auf dich, du wirst schon sehen.“ Seine Stimme klang sanft, mit Verständnis, doch es lag auch Härte darin. Sie wusste, wenn sie den Stab nicht annahm würde dies auch als Versagen gewertet werden und ihr und ihrer Familie Ehrverlust einbringen.

Langsam ließ sie sich jetzt vor dem alten Zwerg nieder, immer noch zweifelnd. Tief und ruhig atmend bereitete sie sich auf ihre Aufgabe vor, betete zu ihren Göttern, der großen Erdmutter Damata’a, der Erzbringerin und ihrem Gefährten, dem Herrn des Feuers, Kulldalagh. Die beide auch hier in der neuen Welt über ihr Volk wachten und ihnen Kraft und Trost spendeten.
Plötzliche Ruhe breitete sich in ihr aus, die Kälte und die Zweifel in ihr begannen zurückzuweichen. Trotzig warf sie ihren schweren, schwarzglänzenden Zopf nach hinten. “Ja!“, dachte sie „ Ich bin dafür geboren Erzählerin zu sein, die Erinnerungen meines Volkes zu tragen. Es ist mein Recht den Stab zu nehmen.“

Die Rechte aller hier eingestellten Texte liegen komplett bei mir. Ich weiß, es sind vielleicht keine grandiosen Geschichten voller berauschendem Esprit, oder sagenhafte Monumentalwerke, die die Zeit überdauern mögen *lächelt. Aber sie sind meine, es steckt Mühe und Nachdenken drinnen.

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Der Stab
„Ich..ich weiß nicht... ich bin noch nicht...soweit..“ Kenar schluckte hart und sah beklommen den Stab an, den der Erzähler ihres Dorfes ihr entgegen hielt. Der alte Zwerg richtete sich leicht in der warmen Ecke neben dem Ofen auf. Im Halbdunkel des Raumes war das Spiel seiner Gesichtszüge kaum auszumachen, nur schwach waren die schön geflochtenen Zöpfe seines Bartes zu erkennen. Er gab ein kratzendes Geräusch von sich, das wohl ein Lachen darstellen sollte. „Kenar, ich bin zwar alt, aber ich weiß was ich tue, und was ich verlange...“

Die dunklen Augen der jungen Zwergin saugten sich angstvoll an dem langen knorpeligen Holzstab mit den kunstvoll geschnitzten Verzierungen fest. Es war ein Sprecherstab, nur wenige Zwerge durften ihn in den Händen halten und mit seiner Magie die Geschichte aufleben lassen.
Mit der Magie eines solchen Stabes und seinen eigenen Worten und Gefühlen war man in der Lage das Geschehen der Zeit zu erzählen, die Zuhörer an den Empfindungen teilhaben zu lassen, sie in die Geschichte zu führen und in deren Bann zu ziehen. Eine uralte Tradition ihres Volkes. Aber nur wenige hatten die Meisterschaft erlangt mit dem Stab zu sprechen....

Die die es trotzdem versuchten und scheiterten erwartete Schande. Jahrelang hatte sie sich unter der Führung des Alten, Enda von Quorr, auf diesen Tag, diese Prüfung vorbereitet, sich die Worte zurechtgelegt so gut sie konnte. Doch jetzt hatte sie Angst, schreckliche Angst. Was wenn sie noch nicht bereit war? Wenn sie die falsche für dieses Amt war? Die Matar, die Führerin aller Clans, hatte sich bestimmt geirrt als sie sie damals zum Unterricht auswählte.